Quantos São?

Momento I

2011-12-23T13:52:00.005-02:00

Eu te encontrei
Finalmente encontrei
Sem nunca ter te imaginado
Mas sempre sonhando com você ao meu lado

E agora você tilinta na minha cabeça

Devaneio Cósmico

2011-05-17T23:59:00.007-03:00

Eu venho de outro tempo
De um mundo de estrelas e pirulitos
Eu venho lá de longe
Desse mundo distante
Cruzando mar, cometas e canetas
E sempre que eu viajo eu penso que sou rico
Porque tenho idéias mirabolantes
Ontem a noite criei uma equação matemática
E aquele casal... namorando ali há um tempão. [FT]

Chuva

2011-04-25T20:20:00.013-03:00

Quiero donar tu sonrisa
a la luna así que

De noche, quien la mire,
pueda pensar en ti

Água de bacia

Banho de Criança
Lágrimas do céu.
Dá boca escorre água e a chuva rala e fria
Embala o beijo quente de amantes.
Diamantes de orvalho.
Da beira da marquise
Pinga resistente
Enquanto correm mãos
Gotas musicais
Fusas, semifusas confusas
Brilham os faróis
Dançam pára-brisas
Como lindas bonecas
Brinquedos de meninas
Brisa de saliva
Línguas bailarinas. [FT]

Presente de gente grande

2011-04-23T20:10:00.001-03:00

Ganhei um presente.
Diferente de todos que eu já ganhei.
Deve ficar na prateleira mais alta, onde eu não possa alcançar, e
Só poderei abrir quando estiver grandinho e souber explicar os caminhos inexplicáveis da vida.
Até lá fica guardado e só pego pra tirar a poeira. [FT]

Retirante

2011-04-12T22:19:00.009-03:00

Eu juro por essa luz que me alumia
Pelo Filho de Maria
Que na cruz morreu um dia
Não voltar à essa terra
Pois viver sempre em guerra
É coisa que eu não queria
Mas eu juro pelo filho injustiçado
Que mesmo tendo me amado
Foi morto e crucificado
Com festa e alegoria
Deixo meu peito amarrado
Ao peito dessa guria. [FT]

Páginas

2011-04-03T19:00:00.007-03:00

Escreva uma carta
Sua letra faz falta
Escreva que me ama, ou que sente saudade
Escreva que o sol já não brilha como antes
Agora longe de mim.
Escreva uma linha ao menos
Dizendo que a vida não tem graça
Se sua boca está longe da minha
Escreva que as noite são mais escuras
Sem nossas conversas noturnas
Escreva, mesmo que pra dizer que minha palavra é cliché
Mas escreva... ao menos escreva.[FT]

Lembra-me

2010-04-25T02:11:00.003-03:00

Ontem vi você dentro da noite escura, quis lhe falar, mas você estava tão envolvida em suas cerimonias de questionamentos que me perdi nas lembranças de nossa música e do nosso sexo. Ah, você e essa sua mania de deixar saudades.

Menina

2010-04-05T22:56:00.006-03:00

Menina abusada,
Primeiro provoca, depois diz que não.
Menina chorosa,
Me dá um sorriso sabor solidão.

Menina faceira,
Cor de macieira, pele de algodão.
Menina tristonha,
Cabeça pra baixo, lágrimas no chão.

Com os dedos longos,
Aponta o horizonte em sua janela.
Me nega um beijo, mas dorme em meus braços,
Menina donzela

Entrelinhas

2009-07-10T02:17:00.005-03:00

Nuvem
Lágrima
Escuridão
Pesar
Poeira
Podridão
Chuva
Relâmpago
Trovão
Morte
Medo
Solidão

Visão e Lágrima

2009-07-04T19:20:00.004-03:00

Hoje, pela primeira vez, inverti a ordem da criação.
Hoje comecei pelo título.
Não quero criar uma realidade para então nomeá-la.
Não.
Quero partir do centro pras extremidades.
Quero entender o que não se pode traduzir.
Quero sentir do centro pras extremidades.

A visão existe, mas não pode ser digerida.
A lágrima existe, mas não rola na face.

A lágrima é apenas potencial, sei que ela está ali, prestes a saltar, então passo o tempo todo cuidando pra que ela não caia, me poupando, me preservando, como se isso fosse válido.
Não penso na solidão, quem sabe assim ela nunca me alcance.
Escrevo no singular, mas quero viver no plural.
Quero juntar todas as fichas e apostar tudo de uma vez.
Não quero fazer pequenas apostas com medo de perder.
Não quero ter medo de ganhar.
Quero aprender a não me guardar, porque o tempo me dilui como uma espessa tinta azul marinho, que some a medida que simples gotas d'água lhe vão tomando a tonalidade.
Não quero gravuras nem luz de velas, quero apenas que a visão perpetuada seja a da lágrima rolada.

Com Você

2009-06-22T21:50:00.024-03:00

Like an apple hanging from a tree

I pick the ripest one
I still got the seed

Thinking of You - Katy Perry

Com você os pensamentos saltam.
Os pensamentos se soltam, se tornam um emaranhado de vontades,
Com você o tempo se desequilibra no relógio e
O sorriso fica marcado.
Com você o ar é rarefeito, mas o fôlego é mais longo,
O rebuscado torna-se curriqueiro e o singular torna-se plural.
Com você minh'alma se alegra, meu corpo pede, minha boca seca,
Com você não doi.
Com você não existe adeus.
Com você não me importam as palavras,
Com você as palavras perdem o sentido.
Com você essas linhas não passam de palavras sem sentido... [FT]

Tom outono

2009-05-19T18:11:00.014-03:00

Pelo seu cheiro.
Pela sua Voz.
Pelo seu dilema e meu lema.
Menino Pudico, assim lhe dedico essas horas.
Avisa, me vira ao avesso
E eu lhe atravesso e em verso te amo.
Me torno um contorno,
Contigo me embalo, estalo e resvalo
Menino franzino,
Num tom vespertino
Teus olhos, me basta o sorriso.
[FT]

Dois Tempos

2009-05-13T12:37:00.005-03:00

Sei rimar romã com travesseiro [...]

Se fiquei esperando meu amor passar
[Legião Urbana]

Troquei a realidade pela noite,
Digestão de idéias, confusão de pensamentos.
Troquei a sensatez pela necessidade de me mover,
Mover a meu ver.
Céu da boca estrelado de agonias e paixões e vontades de viver.
Perigo e Tensão
Veneno na palma,
Napalm na palma,
Na palma da mão. [FT]

O Menino

2009-02-04T01:03:00.006-02:00

Vem, meu menino vadio
Vem, sem mentir pra você
Vem, mas vem sem fantasia
Que da noite pro dia
Você não vai crescer

[Sem Fantasia - Chico Buarque]

Vi um menino no parapeito da janela. De hora em hora, o menino esboçava um sorriso e levava a mão ao cabelo. De quando em quando o menino esboçava um sorriso, mas tinha vontade de chorar, pois não podia sair do parapeito da janela.
Eu vi um menino. Ele era magricelo e despertava as atenções alheias. Ele não acreditava nas promessas e não se importava com as desculpas.
Vi um menino no parapeito da janela. Ele debruçava a fim de ver o chão, quando na verdade tinha vontade de olhar pras estrelas do céu.
O menino não crescia, não compunha, não entalhava. O menino apenas esperava que alguém lhe tirasse do parapeito da janela. Mas ele não sabia disso. [FT]

Pluma de aço

2009-02-02T11:42:00.010-02:00

After all the weekend, in a supposed calm Sunday afternoon
At the moment she could see the moon
When I saw her she was just crying, under my favorite tree

[Tchubaruba - Mallu Magalhães]

Sinto uma nova melodia surgindo. Uma melodia de escolhas, de caminhos bifurcados. Tudo tão confuso, acho que me acostumei com as leis da física. O sol tem brilhado como sempre, a chuva caido como sempre, as pessoas passam como sempre, o café esfria como sempre, e minhas palavras parecem ocas como sempre.

Agora a pluma sobe, com o vento tocando-a suavemente ela dança no espaço. Pluma de aço. [FT]

Fim de Ano

2008-12-24T22:39:00.008-02:00

O tempo tem fugido da minha mente, e quando as casas se enfeitam de luzes coloridas no fim do ano eu ainda tenho meus pensamentos voltados pra mês o de janeiro. Tudo passando tão rapido às vezes me deixa com vertigens. Olhamos pro relógio, esperando que chegue logo o ano seguinte, para então crescermos, tornarmos independentes, ou ficamos anciosos por uma viagem, um emprego novo, a vinda de nossos primos. O tempo passa e, quando nos damos conta, tudo passou tão rápido que nos pegamos agora olhando pro relógio e dizendo: que saudades dos tempos passados, daria tudo para voltar no tempo.
Passam-se as horas, os dias, os anos, e a única certeza que temos é que dificilmente voltaremos a viver o tempo que anciamos tanto para que passasse como um piscar de olhos. [FT]

Vermelho

2008-11-23T14:08:00.004-02:00

Tudo estático. Tudo vermelho e estático. Até mesmo o sangue parece mórbido e gasto na carne dilacerada. Um ferimento aberto que pulsa, mas que não jorra sangue, coagulado como os sentidos. O som, as cores, até mesmo as cores perderam o sabor, a fragrância que antes era de jasmim e agora é de trigo e concreto.
Tudo vermelho e sem muitos contrastes me faz lembrar um tempo que ainda não se passou, que vive apenas imerso ou submerso em meus pensamentos, em minha alma desbravada pelos colonizadores de emoções.
Que bela imagem, formada pelas lágrimas e pelo cansaço no vermelho da boca ou no nariz do palhaço, na maçã do pecado.
Vermelho. Ver. Ver melhor, uma seta que me aponte o caminho ou que me faça ficar parado no mesmo lugar. Estático. [FT]

Sinestesia

2008-10-25T21:52:00.007-02:00

Horas do Ocaso, trêmulas, extremas,

Réquiem do Sol que a Dor da Luz resume...

[Antífona - Cruz e Sousa]

Sobe.
Desce.
Sobe.
Desce e vejo o horizonte.
Vejo sim, lembro vagamente, mas acredito que tenha visto. Ou pelo menos gostaria de acreditar.
Antes do horizonte podia ver a água, muita água, na verdade conseguia sentir o cheiro dela, mas da cor... da cor não me lembro... talvez fosse azul ou quem sabe esverdeada, pois se fosse manchada de sangue com certeza me lembraria.
Sobe.
Desce.
Sobe e olho pro céu, timidamente, com os olhos meio cerrados, como que pra não encarar o sol que brilha, como que pra não encarar a vida que dói.
Do céu eu me lembro claramente, digo a cor. Negro. Em plena luz do dia. Uma nuvem de chuva parada sobre o mar, sob o céu.
Vai e vem, vou e venho. À procura de uma ponte que ligue as margens, mas não há margens, existe apenas um buraco que suga todos os sonhos e alegrias e tristezas e cores. Um buraco negro que suga horizontes e mares e céus e nuvens, mas não as pontes. As pontes... nunca. [FT]

Olhar

2008-10-04T18:06:00.011-03:00

O mundo está andando pra trás e ninguém percebeu...

Preciso de um herói que me salve dos meus medos, que me carregue nos braços pra longe das tempestades ou que simplesmente fique ao meu lado até eu pegar no sono. Esses dias chuvosos me deixam com medo, e tudo que posso fazer é pedir que o escuro não me invada, que não destrua minhas esperanças.

Tudo é tão repentino e tão passageiro, que a naturalidade das coisas às vezes se perde em meio à fumaça das dúvidas. Ontem lembrei de você e não quis esquecer. Fiquei imaginando como seria tudo, mas não pude deixar de pensar em como seria o nada. [FT]

Félicité

2008-08-23T21:37:00.007-03:00

Eu vou te dar alegria
Eu vou parar de chorar
Eu vou raiar o novo dia
Eu vou sair do fundo do mar
Eu vou sair da beira do abismo
E dançar e dançar e dançar

Alegria - Arnaldo Antunes

Amanhã quero ver o sol, e se estiver chovendo e com nuvens tempestuosas, eu desenho um sol bem grande na calçada como fazia quando moleque. Amanhã quero conversas olhos nos olhos e risos durante o almoço, quero refrigerante saindo pelo nariz, ser feliz. Crianças correndo pela casa... não, esqueça as crianças, mas o resto eu quero de verdade. Quero o verde do gramado, mesmo que seja a grama do vizinho. Chega de chorar dores e lamentar fatos, agora quero apenas sentir o calor na minha pele.
Fazer um piquenique talvez seja exagero, mas ainda assim eu farei, com direito a cesta e formigas.

Quero abrir a porta da frente e receber os amigos com um Brandy numa mão e as fitas de vídeo do verão que passamos a 20 anos na outra, sabendo que entre risos, alguém comentará que já inventaram o DVD e faremos então um brinde ao primeiro homem que pisou na lua... mas amanhã não quero saber da lua, amanha quero ver o sol. O sol. [FT]

Minuto de silêncio

2008-08-19T15:16:00.007-03:00

When I need you
I just close my eyes and I'm with you

Rod Stewart

Tenho me sentido tão crú ultimamente, sobrando no fim da noite.
E saber que ao fechar os olhos, trago coisas novamente pra perto de mim, me faz mal.
Tentarei pegar o último trem da estação, e não deixarei se fazer notar que ainda tenho um espinho em minha alma. Não, não posso dar esse gosto, a não ser que isso me traga o que realmente almejo.
Lágrimas rolam e sonhos se vão. Pequei ao sentir esse gosto, e me viciar no sabor dessa alma e agora pago por meus breves momentos de deleite. Tudo parece menos denso, e eu me sinto vazio.
Meu nariz entope, me entorpece, minha barba cresce e me sinto crú, no fim da noite que se vai e que não me traz a profundidade desse olhar. [FT]

O que eu tenho, doutor?

2008-08-06T23:57:00.013-03:00

Cuida de mim enquanto não esqueço de você
Cuida de mim enquanto finjo que sou quem eu queria ser.

[Cuida de Mim - O Teatro Mágico]

Nossa, tanto tempo que não passo por aqui. Nem me lembro como faço pra postar... Hahahhaha... forcei agora.
Bom, se bem que tenho uma boa desculpa pra isso. Estive mal por esses dias, com direito a sair do serviço de ambulância chamada pelos próprios chefes. É, foi uma cena bem interessante, eu lá indo pro hospital deitado naquela maca, com mais de 40º de febre. Mas essa foi a parte menos ruim da situação. Ao chegar ao hospital, fui direto pro soro como era de se esperar. Ali quase entorpecido, tinha ao meu lado um senhor já bem de idade, e outro não tão novo, que deveria ser seu filho:
_ O que ele tem?
_ Não sei, cheguei aqui agora pouco, disse meu acompanhante.
_ Ah, mas é assim mesmo, quando a gente tem que ir não tem jeito.
_ Ainda tô acordado tá...
E o cara ficou nitidamente sem graça, mas também, desejando minha morte assim na minha frente, aproveitando de minha fraqueza...
Depois disso fui pra casa, mas não sem antes minha mãe chegar como se já estivesse no meu velório. Em casa o tratamento foi ótimo, ha tempos não era tão mimado. O ruim mesmo era ter que ouvir a família discutindo meu laudo na cozinha.
_ Não, ele tem que fazer inalação. É só não colocar Berotec porque... é... é só não colocar Berotec.
_ Isso é virose, só pode ser.
_ Não, Rotavirus com certeza
E por aí foram aparecendo todos os remédios e doenças possíveis, passando por quatro médico até entrar no âmbito religioso da coisa, o bom era que daí era só fechar os olhos e esperar a reza acabar.
Do meu quarto dava pra ouvir os vizinhos perguntando se eu tinha melhorado. O telefone não parava de tocar.
O tempo foi passando e com muitos remédios fui melhorando. Mesmo assim acabei descobrindo muitas coisas. Descobri que a Flora não era flor que se cheire, que o Ary Fontoura inda tá vivo e que amigos e bons filmes para alugar nunca me faltarão. [FT]

Texto sem Título

2008-07-12T17:13:00.005-03:00

A burguesia fede.
A burguesia quer ficar rica.
Enquanto houver burguesia.
Não vai haver poesia

[Burguesia - Cazuza]

Tornei-me um vassalo da mediocridade.
Não me importo mais com o conteúdo nem com o sentido, apenas com as finalidades e objetivos. Tornei-me um hipócrita que não se comove mais com a sintaxe e léxico, vivo apenas para ver os ponteiros girarem em torno de um eixo de deformações.
Sinto que meus sonhos se esvaem por um buraco maior que o da camada de ozônio, e o que resta é um amontoado de frases soltas e descabeçadas.
Tornei-me um vassalo da mediocridade, e agora me misturo com outros súditos tão podres quanto eu, formando uma sociedade onde prevalece o fim sobre os meios.
Minhas últimas palavras coerentes são para alertar sobre o perigo que nos aguarda além dos muros do castelo.

Os muros... sim, agora me lembro. Agora me lembro...

Luxúria

2008-06-22T19:17:00.003-03:00

Asmodeus

É a luxúria, nascida dentre a paixão, que se transforma em ira quando insatisfeita. A luxúria é insaciável, e é um grande demônio. Conheça-a como o inimigo.

[Bhagavad Gita 3.37]

Noite. Oh noite, ordeno-te que se prolongue.
Ordeno que me dê mais tempo pra sentir esse ardor em meu íntimo.
Ordeno que não revele meu recôndito, pois ali quero sentir a brisa e o calor. Quero sentir a pele na pele. Sentir o palpitar do coração alheio. Quero morrer num gozo supremo.
Quero deleitar-me de suores e gemidos que flutuam com o vagar do meu corpo.
Não noite, não. Não te permito que vá, não permito que me deixe apenas com a lembrança.
Hoje não posso me contentar apenas com as imagens de minha mente, porque fui ao céu e vi o sexo dos anjos. Libertinos. Divertidos.
Noite. Quero que me envolvas com teu negrume. Abraça-me longamente enquanto sinto o cheiro da maçã do pecado.
Noite, ordeno-te que me deflore.

Gula

2008-06-15T18:29:00.007-03:00

Belzebu

A gula é a fome de nós mesmo, é a fome que sentimos por ser vazios daquilo que queremos, pode até se dizer que é a fome de não se ter fome...

(Breno Cavalcante)

Abra-me
Rasga-te
Pressiona-me contra a parede e limita-me
Luz
Raio de trovão
Vontade descontrolada de controlar o ardor
Mexe-me
Gira-te
Desertado sinto apenas o instinto que me puxa em direção ao centro
Mata-me
Morre-te
Agora como um veneno, corta minha carne, dilacera minha alma
Sinto,
Vejo vindo em minha direção o estupor da fome que fere
Da necessidade que lancina,
Da gula que corrói
Porque não precisamos, apenas queremos ter.

Vaidade

2008-06-08T19:18:00.009-03:00

Mammon

Mammon é o filho do Diabo e será ele a trazer o apocalipse para a terra quando com a ajuda divina será trazido ao mundo dos mortais.

Está armada a passarela. O palco de poucos.

Quanto mais te observo, mais sinto sua vontade de ser observado. E essa sua vontade me tira do serio, me estraga, e me entrego. Você consegue mexer com essa coisa mais interna do meu ser. Posso sentir esse farfalhar quando sua sombra se aproxima da minha, e então fecho os olhos pra não pensar em como você passa e se vai sem se dar conta de que isso tudo é verdadeiro, ou pelo menos era, até você ferir meu coração com essa lança que te serve a destra, desde teu acordar até o repouso em sua cama de concreto e bronze.
Sinto a areia passar pelo minúsculo orifício dessa ampulheta, e nesse momento começo a misturar os sentidos, as palavras, os pecados. O tempo passa e seus olhos não param nos meus, e dói, e apenas no ápice do seu sofrimento é que consigo dizer aquilo que sua vaidade desenfreada sempre quis ouvir: eu te amo, e não sou mais eu. Estou despido.

Preguiça

2008-06-01T23:05:00.009-03:00

Belphegor

O preguiçoso diz: ?há um leão lá fora!? ?Serei morto na rua!?

(Provérbios 22.13)

Passarei as postagens da série, de Domingo pra Segunda, ou Terça, ou outro dia qualquer.
Isso, grande idéia!

Inveja

2008-05-25T22:53:00.004-03:00

Lúcifer

"Porventura é este o homem que fazia tremer a terra, que abalava reinos?"

(Isaías 14:12)

Há muito tempo ele viaja pela fértil imaginação.
Ele não desce de seu pedestal feito de sonhos humanos, e para justificar seu terrorismo sanguinário ele se nomeia senhor do saber.
Os finos fios de cabelo branco contrastam com minha inveja, negra como a noite, como a morte, como o amor que brota em seu coração de pedra.

Os olhos atingem uma profundidade lúdica, brincando com as almas que nessa hora mais se aproximam de brinquedos de pelúcia ou marionetes. Bonecos falantes.
Diante dele toda minha certeza se esvai, e fico aqui, consolado pela única certeza de que um dia ele há de partir. Nesse dia começarei a viver.

Ira

2008-05-18T22:31:00.008-03:00

Satã

E vi descer do céu um anjo, que tinha a chave do abismo, e uma grande corrente na sua mão. E lançou-o no abismo, e ali fechou-o, e pôs um selo sobre ele, para que não mais engane as nações. E depois importa que seja solto por um pouco de tempo.

(Capítulo 20:1-3)

"Aff"

Que diabo de gíria é essa?!
A coisa mais sem sentido que já surgiu.
O que aconteceu com o bom e velho palavreado de baixo calão?
Agora me vêm com essa coisa que desde o inicio já mostra uma total falta de criatividade e personalidade. O termo é feio, a escrita é feia, a sonoridade é feia... e além de tudo, não significa absolutamente porra nenhuma. Nadica de nada.

Pra mim a pessoa que usa essa palavra, se é que podemos classificá-la assim, passa uma imagem de superioridade, ou pelo menos de quem tenta se mostrar superior, mas que na verdade mal sabe formular uma frase.
Pode se tratar sim de um preconceito lingüístico, que seja. O que não posso suportar e aceitar, é esse sonzinho entrando todo o tempo nos meus tímpanos.
Não sei o que significa, não sei se significa algo, e SE significa, não faço a menor questão de saber o que.
Enquanto ela estava apenas nas salas virtuais, se referindo a leviandades, estava cada um no seu lugar, mas agora que resolveram integrá-la aos vastos vocábulos das ruas a coisa ficou séria. Mui séria.

Essa palavra realmente me irrita, me trás ira, ódio, é o tipo da coisa que entra por meus ouvidos, acerta meu cerebelo, estraga meu dia e fica tilintando na minha mente, estupidamente. Portanto se querem conservar minha amizade não a utilizem comigo. E tenho dito.

Soberba

2008-05-11T17:29:00.012-03:00

Leviatã

“Ninguém é bastante ousado para provocá-lo; quem o resistiria face a face? Quem pôde afrontá-lo e sair com vida debaixo de toda a extensão do céu? ....Quem lhe abriu os dois batentes da goela, em que seus dentes fazem reinar o terror?

(Jó 40:1)

Adoro quando eles se acham os maiorais.
Adoro quando ela pensa que é o centro do Universo.
Adoro quando fica tudo nas entrelinhas.

Esse breve espaço de tempo é redundante, estático, e eles achando que são os maiorais.
Aquele sorriso não me engana, baby.
O que me consola é saber que tudo que eles imaginam, é na verdade uma ilusão. Coelho na cartola. Caolho.

Adoro quando ele me olha com aquele ar de superior. Quando ele pensa que sabe de tudo.
Adoro quando ela, do lado soberbo, fala ao seu ouvido com ar de conselheira do rei.
Adoro, porque hora dessas, todo esse castelinho vai desmoronar, e junto com ele, esse meu adorar. Baby.

Só

2008-05-02T13:39:00.003-03:00

Texto para ser lido ao som de Angel [Sarah Mclaughlin]

In the arms of the angel
Fly away from here

Hoje não vou falar de nada belo.
Hoje não vou falar da lua nem do sol.
Hoje não vou usar escrita rebuscada nem artigos indefinidos.
Hoje não sei quem sou, e não procuro entender o mundo. Hoje não.
Hoje quero apenas sentar em meu cantinho, deixar essa lágrima rolar e sentir o vento frio passando por entre meus dedos. Dedos que já não sinto.
Quero me inspirar em Augusto dos Anjos. Quero encontrar meu anjo perdido.

Hoje estou só. Só.

Sobre quando vi duas estrelas caindo do céu

2008-04-29T09:41:00.008-03:00

"Por você faria isso mil vezes..."

E eu que era triste
Descrente deste mundo
Ao encontrar você eu conheci
O que é felicidade meu amor

Corcovado
Tom Jobim

Algumas pessoas têm a estranha capacidade de aparecer em nossas vidas e mudar tudo de uma só vez.
Aparecem com um brilho diferente no olhar, uma voz que não nos é estranha e um jeitinho que nos faz prolongar o sonho bom da noite que passou.
Esse traço fino que às vezes chamamos de sorriso faz meu coração transbordar de algum sentimento que por enquanto vou chamar apenas de felicidade. Felicidade que vem toda de uma vez. É como um mundaréu de água que me afogaria, não fosse esses teus braços me puxando e me envolvendo. Salvando-me dos medos e anseios mais profundos e obscuros.

A gente passa a vida inteira correndo atrás de um final feliz, mas é nesse momento que temos a chance passageira de ver a singeleza das coisas, de ver como a simples presença de alguém nos entorpece, nos faz dizer bom dia, obrigado, eu te amo...

Amo-te pelo fato de ser e estar. Não que o resto do mundo tenha perdido seu valor, não. Mas essa força que cisma em apertar meu peito labrego, me convence que já não preciso de muita coisa. Pra dizer a verdade não preciso nem estar dizendo isso que lhe digo agora, mesmo porque, pouco se aproximam as palavras dos sentimentos, mas como é lacônica a vida, queria ao menos me fundir a você juntando dois corpos em uma única alma, meu amor.

Pessoas

2008-04-21T21:57:00.012-03:00

E enquanto seus olhos iam vagando pelas mesas, os meus dissecavam detalhadamente seu corpo...

Mesmo que os cantores sejam falsos como eu
Serão bonitas, não importa
São bonitas as canções

Choro Bandido
Chico Buarque

Eu gosto de pessoas.

Pessoas são mais interessantes que homens e mulheres, são mais interessantes que jovens e velhos, que figurantes e protagonistas, melaninas e sincretismos.

Tenho gostado de pessoas.

Pessoas são menos falsas que diálogos e monólogos, mais ardentes que mártires e santos, mais claras que poetas e poemas, penas e brumas.

A cada dia me aproximo mais de pessoas.

Pessoas são menos cruéis que guerras infundadas. Pessoas são mais sábias que deuses, mais interessantes.

Gostar de pessoas me faz ver, que essa sempre será a mesma fumaça acobreada que entra pelo meu nariz e sai pela minha retina.

Pessoas são mais presentes.

Essas pessoas que passam por minha vida são as mesmas que vejo sentadas na estação, esperando o trem que vem e volta pra eternidade a cada bocado de tempo. Essas pessoas ofuscam minha visão se interpõem entre minha pupila e meu senso crítico, meu juízo.

Ah, se eu pudesse dizer ou escrever, ou inventar alguma coisa sobre elas, diria que são palavras, que povoam nossas mentes e às vezes nossos corações.

Só pra não perder a sensibilidade

2008-04-16T12:24:00.004-03:00

Como os dias têm passado rápidos.

A lua se confundindo com o sol, e a infância sumindo aos poucos e dando lugar ao desvario do cotidiano.

Será o fim dos tempos?

Será que Deus se cansou desse filme, e resolveu passar tudo tão rápido, buscando logo o final, a última cena, a última ceia?

Esse ir e vir sem fim tem me dado uma vontade enorme de sentar ao fim da tarde e ver o sol se por, ao lado do meu amor, mesmo que seja por entre antenas de TV e dióxido de carbono.

Com dor de cabeça eu não masco chicletes

2008-04-15T20:39:00.008-03:00

Eu tenho andado tão sozinho ultimamente
Que nem vejo em minha frente
Nada que me dê prazer

Casinha Branca
Maria Bethânia

Essa dorzinha me incomoda.

Esse incômodo que vem junto com o mês de abril me abriu. Quero fechar, mas esse tilintar ecoa na minha mente. Beeeeeeeeeeeen. Nada me prende, ninguém me segura. Sigo em frente, atravesso a rua.

A pequena mulher sentada ao meu lado chora ou recorda, não sei ao certo.

_ O que lhe aflige, senhora? Pergunta a branquela simpática.

Ah, sim. Uma cirurgia. Que desagradável. Mas a branquela simpática a afaga, retira a preocupação de seu rosto, o vermelho de seus olhos, e se vai. E se vão. E nos vamos.

Agora sim, mais perto de casa e do fim desse sino que oscila no meu córtex. Mas não a paz, ainda não.

No lugar da pequena mulher, o menino magrela. No lugar da branquela simpática, cabelos negros como a noite sem luzeiros. Sobre as rodas eles giram a conversa, falam do cheque sem fundo, falam do dinheiro a mais na conta do outro. Falha no sistema. Dor nas têmporas. O gerente liga, o médico não chega, as rodas não chegam e essa conversa que se repete, e se repete interminavelmente como o mês de abril e como essa dorzinha que me incomoda.

Depois de tanto tempo já não recordo se o ponteiro das horas é o grande ou o pequeno. Pra dizer a verdade, todos os dois parecem minúsculos, inversamente proporcionais à essa tontura. Sim, está rodando. Os ponteiros, as rodas, o mundo.

Acho que cheguei, ou pelo menos parei.

Acho que me lembro, agora, com uma mão na caneta e outra na xícara de café, aquela ladainha me vem como uma goma de mascar que perde o gosto e não a forma, mas com dor de cabeça eu não masco chicletes.

Cores: Quantas são?

2008-04-01T10:54:00.009-03:00

A cor é uma percepção visual provocada pela ação de um feixe de fótons sobre células especializadas da retina.

Muitas cores na calçada
Muitas vozes nas cores
Muitos gestos nas vozes
Muitas vozes nos amores

Ah, não te conheço, nem sei sua cor favorita.
Essa minha nova mania de descobrir tudo por partes, por pedaços que vou montando lentamente, como um quebra-cabeça.
E eu que não tenho medo do algebrismo, me embolo às vezes na tua presença.
Esses traços em teu rosto, calmo.
Essa voz que tremula nos meus tímpanos me entorpece quase na mesma intensidade que teus olhos penetrantes. Linhas de Rembrandt. Vai direto ao coração.
Que tipo de magnetismo me puxa em sua direção nas tardes de sol forte?!
Nos cochichos ao pé do ouvido me sinto mais vivo, mais seguro.
Até meu egoísmo secreto se torna mais direto quando você caminha ao meu lado. Parado.
Vejo então muitas cores na calçada, cores vivas e dinâmicas que se movem em gestos e vozes.
É você a criança que pinta com sua aquarela, despreocupada com o tempo, a figura de Eros.

E chega o fim de tarde, mas ainda não conheço sua cor favorita.

Eles

2008-03-23T23:45:00.005-03:00

_ Prepara a mesa Carmélia, teremos mais uma boca essa noite.
Ela, a mulher, levanta apressadamente, enquanto ele, o marido, atendia a porta com uma voz abafada. Ao abrir o armário, aproveitou o movimento para olhar pra trás e observar o novo convidado, mas só pode notar o chapéu amarrotado que segurava na mão direita, e o som de suas botas que ecoavam nos cômodos vazios da casa velha.
Em silêncio e com a cabeça baixa, segue decididamente para o fogão à lenha.
Seu corpo cansado parece já não agüentar o peso da vida em suas costas que ardem, ardem como o fogo que queima debaixo da panela de feijão.
Agora, virando pra mesa já pode ver definidamente a face do homem alto e pálido que se esconde atrás da barba negra.
Ele, o marido, já abduzido pela conversa nem a vê chegando com o prato e colocando sobre a mesa que balança em função de um pé mais curto que os outros.
Ela, a mesa, por mais dura que possa parecer, esconde no seu íntimo, toda a história da casa. Cada veio da madeira escura, incrustada de gordura e tempo, conta à maneira da casa as palavras pesadas que saiam das bocas que agora comiam a sopa que se confundia com a fumaça espessa.
_ Creio não haver mais tempo, dizia ele, o convidado, enquanto limpava a boca (ou pelo menos o que se alcançava dela), vocês já foram longe demais. De agora em diante permanecerei em tempo integral aqui nessa casa.
E a sopa ia saindo do prato quente e se dirigindo pra os dentes amarelos dos dois, o marido e o convidado.
Na luz trêmula da lenha, ela, a mulher, ainda teve tempo de ver as últimas colheradas e as cabeças caindo sobres os pratos, e levando mais uma história para a velha mesa que parecia sorrir.
Com ar sereno, pegou o chapéu amarrotado, abriu a porta e nunca mais foi vista na casa, onde agora ele, o convidado, passava tempo integral.

Pequeno arrebatamento

2008-03-15T23:25:00.006-03:00

Seu sorriso branco deixa meu sábado mais colorido.
Olho pela janela e é por ela que vejo o rascunho do teu beijo.
Sente-se, vamos discutir futilidades e contar como foi a semana. O tempo vai indo, se arrasta e passa.
Quando vejo a profundidade dos teus olhos, sinto minha fragilidade. Vou indo, me arrasto e passo.
Mas logo vem o teu dono e desperto do meu sono, e fico de longe a admirar você que vai indo, se arrasta e passa.

Fotografia: Darlan Costa

"Onde a brasa mora
E devora o breu
Como a chuva molha
O que se escondeu"

Digestão mental

2008-03-07T22:31:00.000-03:00

Hoje estou querendo escrever de uma maneira diferente, de uma maneira que não pareça eu. Hoje estou querendo escrever de um jeito que as palavras não me pertençam, mas a sede eu não posso deixar que seja outra. A vontade de navegar no oceano da razão é permanente e intransferível. Hoje preciso sentir o sabor da digestão mental, quero saber o preço daquilo que é comum e ao mesmo tempo tão atemporal, divino e gracioso. Quero não mais depender de ser ou não social, comunitário, depravado. A comunicação verbal é gritante até mesmo quando as palavras se eximem de coesão. Uma coisa estranha que gira, roda, vira. Vira mundo, vira lata, lateja na artéria. Mórbida, insana ela pulsa e a repulsa me atrai e me trás vontade de escrever, mas hoje estou querendo escrever de uma maneira diferente, de uma maneira que não pareça eu. Hoje usarei meu pseudônimo.

Dia das mulheres

2008-03-06T12:18:00.000-03:00

Elas dançam, dançam de acordo com a música que ávida toca. Às vezes é um samba, com suas batidas ritmadas e marcada pelo som das alegrias cotidianas, outras horas, é uma melodia triste e melancólica, e nessa hora uma se apóia na outra. Mutuamente elas vivem, mutuamente elas dançam e mutuamente elas falam deles.

A primeira é forte, se empenha em mostrar seu lado de guerreira, mas guarda no fundo, bem escondidinho, um coração que apanha mais do que bate. E ela ri. Ela ri e diz que sorte no jogo é azar no amor, mal sabe ela que o amor nada mais é que um jogo de cartas marcadas. Ela joga.

A segunda sorri altiva e singela, mostra sua amabilidade e seu jeito de ser nas pequenas linhas de seu rosto. Ela paira no ar como uma pluma leve a oscilar como vento. Ela sobe e acho que está indo em direção ao céu azul ou ao sol que brilha soberano – assim como ela.

A terceira diz que não é ela, diz que espera, mas não sabe o que. Ela é alta e lá de cima deveria ver como as coisas funcionam aqui em baixo. Ela sussurra. Diz que o espera e ele a faz se perder em seus pensamentos, e aí ela chora, não pelos olhos, mas pela alma. Chora e deixa escapar sua fragilidade.

Elas dançam. Elas vivem. Elas jogam e flutuam e choram. Elas amam, pois são mulheres.

Feliz dia das mulheres

Eliane, Patrícia e Mayra

SALVE JORGE

2008-02-22T18:21:00.000-03:00

Jorge sentou praça na cavalaria
E eu estou feliz porque eu tambem sou da sua companhia
Eu estou vestido com as roupas e as armas de Jorge
Para que meus inimigos tenham pés, e não me alcancem
Para que meus inimigos tenham mãos e não me toquem
Para que meus inimigos tenham olhos, e nao me vejam
E nem mesmo um pensamento eles possam ter para me fazerem mal
Armas de fogo, meu corpo nao alcançarão
Facas e espadas se quebrem, sem o meu corpo tocar
Cordas, correntes arrebentem, sem o meu corpo amarrar
Pois eu estou vestido com as roupas e as armas de Jorge
Jorge é de Capadócia,
Salve, Jorge! salve, Jorge!
Salve, Jorge! salve, Jorge!
Salve, Jorge! salve, Jorge!

(Caetano Veloso)

2008-02-20T14:07:00.000-03:00

Falta de ti,falta de um “R”

2008-02-20T14:06:00.001-03:00

Quando te vi pela primeira vez, lembro como se fosse hoje, notei algo de diferente, algo que logo associei ao mar. No início achei que fosse a imensidão, devastadora como o horizonte que parece nunca se aproximar. Depois comecei a imaginar se não seria o tom misterioso, o elo que ligava você àquele mundão de água. Não, não sabia o que era, por isso apelei e fiz ligações das mais absurdas, te imaginando como uma parte de Atlântida, um tritão ou um tufão.
Como era de se esperar, como o próprio oceano, você me fez aquietar. Acalmei-me e deixei a brisa bater em minha face e, apesar do vai-e-vem da maré, parecíamos um ditongo perfeito.
Tudo parecia tão calmo, sereno, que quando dei por mim e abri meus olhos já estava atracado, perdido na praia, sozinho, espiando de longe sua beleza e suas caricaturas.
Hoje, após todo esse tempo, entendo em que você se assemelha com o mar: como a água que bate insistentemente na encosta rochosa, você vai e vem nos meus pensamentos, nos meus sonhos. Passional. E esse ir e vir não terá fim enquanto eu não resolver estar mais uma vez a bordo dessa viagem à guisa de uma nova aventura.

Uma pena bem aplicada

2008-02-20T14:04:00.000-03:00

O que vale a pena?
Nossa casa, nosso carro, nossos amigos, família, faculdade?
O que vale a pena se de repente tudo passa e a única coisa que resta é a lembrança do que fomos e do que fizemos – às vezes nem isso.
O que vale a pena?
Sofrer por amor ou não amar pra não sofrer?
O que vale a pena?
Planejar o futuro pra ter uma vida melhor ou acreditar que o futuro é agora e viver a vida acreditando que planos são perda de tempo?
A vida é tão frágil.
O que vale a pena? Vale à pena?
Vale a pena achar que somos tão diferentes a ponto de fazer guerras e mais guerras, mortes e mais mortes?
Vale a pena achar que seu deus é melhor que o do outro e brigar por isso?
Será que a pergunta que devemos fazer é realmente “de onde viemos”e “para onde vamos” ou se ter essas respostas vale mesmo a pena?
Ah, se soubéssemos fazer as perguntas certas... muitos judeus não teriam morridos por mero capricho humano, muitos Aiatolás deixariam de atolar a vida daqueles que só querem um pouco de paz, muitas duvidas sumiriam pois saberíamos que não vale a pena.
Escolhemos a pena do fora da lei sem saber que estamos todos fadados a mesma pena.
Então o que vale a pena?
Tudo é tão breve e a pena voa leve. Voa, voa e vemos que a pena já não vale o quanto achamos que vale a pena. Vale A pena.
Sentiríamos pena em saber que nada vale a pena. Por isso criamos, e por isso fantasiamos, e por isso dizemos que tudo vale a pena quando a alma não é pequena... mas só quando não é.

Meninos: água, fogo e indulto

2008-02-20T13:59:00.002-03:00

Como renunciar a essa visão que toma conta de nossos olhos, e passa ao mesmo tempo uma sensação de completa inocência? As curvas que se multiplicam, nuanças da forma complexa e abstratamente concreta. Lindas. As cores completam e aumentam o impacto de forma celestial e cambiante. Genial. Pura e virtuosa, como uma canção que salta dos lábios puros de querubins, a gota do orvalho pela manha. Viril, como a imensidão do mar azul que nos tira o fôlego e nos entorpece por inteiro. Ah, se eu pudesse compreender de onde vêm tais criaturas, e quem sabe, perpetuar essas tão bem traçadas linhas ou reproduzir em larga escala. Diria então que a vida se encontra nelas e entenderia o que um dia se passou na mente de Michelangelo.
A bela capacidade de atrair as atenções não pode ser descrita, apenas comparadas com os milagres da natureza como eles próprios, talvez em forma de música ou de uma bela pintura, mas palavras dificilmente podem descrevê-los, no máximo pincelar uma breve emoção que os olhos transmitem ao coração.

Férias de Verão

2008-02-01T17:15:00.001-02:00

UMA LEMBRAÇA

O sol brilhava meio acanhado no céu azul, ficava lá, como se observando as brincadeiras que naquele tempo pareciam mais saudáveis, e quando não estava mais a fim de fazer seu papel de amigo das crianças, dava lugar a uma chuva grossa, mas não livre da uma beleza equivalente. Um típico dia de verão... férias de verão... nunca gostei muito dessa termologia, me soa meio americanizado, sempre preferi dizer simplesmente um dia de um dezembro qualquer, ou talvez “nas férias de fim de ano”. Independente disso ela estava lá com seu sorriso cativante, pela morena e uma magreza invejável. Bela. Realmente chamava minha atenção e os doze ou talvez treze anos passados não faziam muito sentido sem lembranças dela. Mas agora não, estávamos morando na mesma rua, e o que é melhor, estávamos de férias e “afins” um do outro. Ela parecia inocente. Acho que todas as meninas parecem quando querem. O fato é que ela me fascinava. Amanda. Ela vai rir quando ler isso, nem sei se ela vai ler, mas se ler, vai rir, eu estou rindo ao escrever, imagina.
A única coisa que não me agradava era aquele parrudinho do outro lado da rua. Estranhamente, agora me parece que todos mudamos pra lá na mesma época, não me lembro de ninguém em outros momentos, só lembro-me dela e de como as meninas falavam do parrudinho, mas ela não, não, ela era diferente... bem, pelo menos na minha presença, o que hoje em dia já é uma coisa louvável por demais.
Eu bem gostaria que ele não estivesse ali, não naquelas férias de dezembro, não naquelas férias de verão, o nome já não fazia mais tanta diferença, o único estorvo era o parrudinho do outro lado da rua.
Eu não gostava dele, não que tivesse algum problema com ele, o problema era que não tinha lugar par ele nessa história, não que eu soubesse.

O carro azul escuro encostado na calçada era a única coisa que tínhamos visão, o resto eram apenas gritos que saltavam das janelas da casa-do-outro-lado-da-calçada e comentados pelos vizinhos sentados nas calçadas tal como José Wilker discutindo sobre as zebras na entrega do Oscar. Eu me sentia estranhamente bem. Ninguém sabia muito bem o que estava acontecendo, só sabíamos que a família do parrudinho era bem estranha. Aparentemente morava com a mãe, o avô e a irmã, agora quem era a mulher revoltada com o chapéu esquisito e o homem que tentava aprumar as coisas, isso ninguém sabia, nem mesmo porque os olhos do parrudinho estavam vermelhos e porque meu sorriso tinha desaparecido totalmente quando ele desceu a escada e entrou no carro azul escuro parado na calçada.

Naquela semana só se falava no parrudinho, e pior, não era só as meninas, agora todos falavam dele, até eu me arriscava palpitar se ele merecia o premio de melhor ator coadjuvante ou melhor filme estrangeiro. Não me sentia o vilão do longa, e nem deveria, a filmagem estava apenas no começo. Tempos depois ele voltava, sem nenhum estardalhaço e dessa vez sem receber tantas atenções - voltadas para as aulas agora. E sem nenhum motivo aparente acabei me aproximando de um dos meus melhores amigos hoje em dia, o parrudinho que entrou de gaiato no romance que no fim das contas não deu em nada.

UM COMENTÁRIO

Estamos passando. Estamos indo, estamos voltando, estamos passando.
A história parece nova a cada dia, a cada momento, mas não é. Ela se repete. Ela vai, ela volta, ela está passando. Achamos que entendemos o desenrolar e que o final é um dos quinhentos que já conhecemos. Não é. A história se repete, mas o final nunca é o mesmo, nunca.
Não leia isso como se fosse uma verdade, por favor, pois não existe verdade, não existe certo nem errado. O que existe é a grande estrada que seguimos sem saber que ela também se move, achamos que conhecemos os personagens, não minta para si mesmo, ninguém é ou pode ser herói oi bandido o tempo todo. Pare pra pensar, não pense em parar, não somo números para que a ordem dos fatores não altere o produto. A certeza está em cada um de nós, ela é falsa... mas não aceite isso como uma verdade. A verdade não existe, os heróis não existem, a historia não existe, a única coisa que se move é a estrada. Tente se mover, você verá até onde pode ir, você irá até onde ela quiser que você vá, você será o que ela quiser que você seja, mas independente disso, você nunca será sempre o vilão ou o mocinho.
A única coisa constante é a estrada. Ela se move pelos personagens, ela caminha sobre nós.
Ela vai, ela vem, ela está passando, mas não entenda isso como uma verdade

Alan e Amanda,atores das minhas “férias de verão”

Abraços e bjinhos e carinhos sem ter fim

"Que eu trocaria a eternidade por esta noite"

2007-09-21T01:36:00.000-03:00

Relicário

Nando Reis

É uma índia com colar
A tarde linda que não quer se pôr
Dançam as ilhas sobre o mar
Sua cartilha tem o A de que cor?

O que está acontecendo?
O mundo está ao contrário e ninguém reparou
O que está acontecendo?
Eu estava em paz quando você chegou

E são dois cílios em pleno ar
Atrás do filho vem o pai e o avô
Como um gatilho sem disparar
Você invade mais um lugar
Onde eu não vou

O que você está fazendo?
Milhões de vasos sem nenhuma flor
O que você está fazendo?
Um relicário imenso deste amor

Sobe a lua porque longe vai?
Corre o dia tão vertical
O horizonte anuncia com o seu vitral
Que eu trocaria a eternidade por esta noite

Porque está amanhecendo?
Peço o contrario, ver o sol se por
Porque está amanhecendo?
Se não vou beijar seus lábios quando você se for

Quem nesse mundo faz o que há durar
Pura semente dura: o futuro amor
Eu sou a chuva pra você secar
Pelo zunido das suas asas você me falou

O que você está dizendo?
Milhões de frases sem nenhuma cor, ôôôô...
O que você está dizendo?
Um relicário imenso deste amor

O que você está dizendo?
O que você está fazendo?
Por que que está fazendo assim?
...está fazendo assim?

É uma loucura essa vida mesmo. Algumas pessoas simplesmente aparecem e nos encantam de tal maneira que parece tudo coreografado. Milhões de palavras não seriam o bastante para dizer como foi boa aquele noite. Mas uma música consegue dizer.

"Que eu trocaria a eternidade por esta noite"

O Fim de férias e a sessão nostalgia

2007-08-25T22:22:00.000-03:00

Essa janela está aberta aqui na minha frente tem uns 10 minutos, e eu ainda não sei o que vou escrever. Tenho atualizado pouco isso aqui, e hoje disse par mim mesmo que escreveria nem que fosse na marra.

O pior de tudo é que não é falta de assunto, acho que é falta de palavra mesmo ou de habito, (Tenho estado meio preguiçoso esses dias).
Apresentei Todo, Inteiro, Completo, uma peça maravilhosa, com um elenco e um diretor maravilhosos. A peça fui um secesso - detalhe, peguei o papel em três dias.
recebi mais alguns convites.
Bom, ontem foi o coheça ETPC, apresentação de O Auto da Compadecida, um barato o pessoal. A peça foi uma graça, apesar dos contratempos ( tivemos que substituir um ator às verperas e na 2ª apresentação ontem, o padre quase pegou fogo, literalmente... na hora foi um susto, mas depois eu ria sozinho). Conheci muita gente nessas ferias, muita gente boa.
Por falar nisso, fim de férias agora. Segunda eu retorno às aulas, vai ser bom rever o povo.
O ruim vai ser voltar a acordar cedo, isso nunca me agradou.

Já que toquei nesse assunto,acho importante continuar falando dele.
Por que se criou esse mito de que quem acorda tarde é preguiçoso? E se eu for um escritor e quiser trabalhar durante a madrugada e tiver a necessidade de acordar depois de meio dia?
Sou a favor de quecada um acorde na hora que bem entender.
Minha mãe sempre dia:
_ Acorde para aproveitar o dia.
Ora, não vejo maneira melhor de aproveitar o dia que dormindo um soninho gostoso, mas vá tentar dizer isso par ela.

E pra terminar queria agradecer a todos né, muitas novas amizades que durão por longos tempos. Quando pegar as fotos das peças eu posto aki.

A todos
Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim.
=)

A arte é a analise da loucura

2007-08-21T20:10:00.000-03:00

Estava minha pessoa revirando os arquivos aqui no pc, e eis que encontro esse texto. Esse foi um trabalho que fiz quando estava na montagem de Romeu e Julieta, com a direção de Bernardo Maurício. Claro que hoje sou um pouco mais crítico, mas vale a pena postar aqui.

Felippe da Silva Terra

Romeu & Julieta – 27/05/06

A arte é a análise da loucura. O homem é a complexidade do amor nascido do ódio. Estamos sempre aprendendo, e quanto mais se aprende mais temos o que aprender. Nosso anseio não termina, nossas dúvidas não terminam, mas aprendemos, um dia aprendemos.

Um dia aprendemos que os amigos existem, mas não é fácil encontrá-los e quando os encontramos não percebemos o verdadeiro valor deles ou percebemos, mas não mostramos. Aprendemos que a família é o primeiro e o último amigo que temos, mas que generalizar é burrice. Ninguém tem a mesma família e família nem sempre é sinônimo de apoio.

Aprende-se que um líder não se faz da noite pro dia, e que isso está muito mais ligado à nossa formação do que com nossa idade. Aprendemos a lidar com as diferenças e que ser diferente não é ser melhor nem pior e que as diferenças é que tornam o homem verdadeiramente interessante. O homem é o único ser pensante, e muita das vezes não pensa no que diz ou no que faz. O homem erra. Mesmo enfrentando inquisição, ditadura, corrupção, um dia se aprende que em cada um de nós existe a escolha de lutar pelos sonhos ou simplesmente aceitar o que é colocado.

A arte é a análise da loucura. O teatro se manifesta em nosso ser de uma maneira devastadora, e nos faz apaixonar por nós mesmos, pelo personagem, pelas coxias e sentir no palco aquilo que não conseguimos sentir em nenhum outro lugar. É uma vontade de ser Romeu, de ser Julieta, de ser Jesus, o diabo a quatro, e o melhor é que não precisamos voltar quinhentos ou dois mil anos para montar o personagem, porque “Romeus”, “Julietas”, “Jesuses” e diabos a quatro existem hoje em dia em qualquer lugar que formos.

No palco se alcança a dignidade que nos é tirada, a alegria que se perde num mundo paranóico e aprendemos que sonhar não é imaginar o impossível, é atuar, é viver, é analisar a loucura e encontrar a arte.

Poema Duplo do Lago de Éden

2007-07-25T18:39:00.001-03:00

Poema Duplo do Lago de Éden

(A Eduardo Ugarte) :

"O nosso gado pasta, o vento espira." —
Garcilaso de la Vega

Era a minha voz antiga
ignorante dos densos sumos amargos.
Advinho-a a lamber-me os pés
sob os frágeis fetos molhados.

Ai voz antiga do meu amor!
Ai voz da minha verdade!
Ai voz de minhas costas abertas,
quando todas as rosas me brotavam da língua
e a relva não conhecia a impassível dentadura do cavalo!

Estás aqui a beber meu sangue,
a beber meu humor de menino passado,
enquanto meus olhos se quebram no vento
com o alumínio e as vozes dos bêbados.

Deixar-me passar a porta
onde Eva come formigas
e onde Adão fecunda peixes deslumbrados.
Deixar-me passar, homenzinhos dos cornos,
o bosque dos espreguiçamentos
e dos saltos alegríssimos.

Eu sei o uso mais secreto
que tem um velho alfinete oxidado
e sei o horror de uns olhos acordados
sobre a superfície concreta do prato.

Mas não quero mundo nem sonho, voz divina,
quero a minha liberdade, meu amor humano
no recanto mais escuro da brisa que ninguém queira.
Meu amor humano!

Esses cães marinhos perseguem-se
e o vento espreita troncos descuidados.
Oh voz antiga, queima com tua língua
esta voz de lata e de talco!

Quero chorar porque me dá gana,
como choram os meninos do banco mais atrás,
porque não sou um homem, nem um poeta, nem uma folha,
mas um pulso ferido que ronda as coisas do outro lado.

Quero chorar ao dizer o meu nome,
rosa, menino e abeto na margem deste lago,
para dizer minha verdade de homem de sangue
matando em mim a troça e a sugestão do vocábulo.

Não, não. Eu não pergunto, eu desejo.
Voz minha libertada que me lambes as mãos.
No labirinto de biombos é meu corpo nu o que recebe
a lua de castigo e o relógio sob a cinza.

Assim falava eu.
Assim falava quando Saturno parou os comboios
e a bruma e o Sonho e a Morte andavam a buscar-me.
Andavam a buscar-me
ali onde mugem as vacas que t êm patinhas de pagem
e onde flutua meu corpo entre os equilíbrios contrários.

Federico Garcia Lorca

Noite dos Mascarados

2007-06-16T22:03:00.000-03:00

Noite dos Mascarados

Chico Buarque

- Quem é você?
- Adivinha se gosta de mim
Hoje os dois mascarados procuram os seus namorados perguntando assim:
- Quem é você, diga logo...
- ...que eu quero saber o seu jogo
- ...que eu quero morrer no seu bloco...
- ...que eu quero me arder no seu fogo
- Eu sou seresteiro, poeta e cantor
- O meu tempo inteiro, só zombo do amor
- Eu tenho um pandeiro
- Só quero um violão
- Eu nado em dinheiro
- Não tenho um tostão...Fui porta-estandarte, não sei mais dançar
- Eu, modéstia à parte, nasci prá sambar
- Eu sou tão menina
- Meu tempo passou
- Eu sou colombina
- Eu sou pierrô
Mas é carnaval, não me diga mais quem é você
Amanhã tudo volta ao normal
Deixa a festa acabar, deixa o barco correr, deixa o dia raiar
Que hoje eu sou da maneira que você me quer
O que você pedir eu lhe dou
Seja você quem for, seja o que Deus quiser
Seja você quem for, seja o que Deus quiser

Oh, maravilha

Bateu aqui uma saudade, ouvindo Chico e pensando na vida. Acho que podemos dizer bem que alguns vivem num eterno Carnaval, e se é assim, por que pensar que amanhã tudo volta ao normal?

A vida é breve, breve de mais pra ser desperdiçada. Hoje estou meio bobo, meio desmotivado, apesar de muito feliz, mas parece que a felicidade me entorpece. É bem verdade, a tristeza me dá força pra escrever, parece que tenho mais assunto.

Também não vale ficar falando do motivo de minha alegria. Eu particularmente não costumo ficar feliz só pelo fato de alguém estar feliz. Em certos casos afirmo isso apenas por educação:

_ Você tá feliz?! então to feliz também.

Mentiiiiiiiiiira, mentira cabeluda. Claro que isso depende da pessoa e do motivo né. Mas no geral é assim mesmo que acontece.

O fato é que a tristeza de certa forma é uma boa musa inspiradora, mas é Carnaval, não me diga mais quem é você, se é tristeza ou se é alegria... e o melhor de tudo é que, como amanhã é domingo, nada volta ao normal. Lindo isso né.

Amanhã nada volta ao normal
Deixa a festa continuar, deixa o barco correr, deixa o dia raiar que se Chico ler isso é capaz de minha vida nunca mais voltar ao normal, de tanto problema que vou arrumar.

Hehehehhehehehehe

Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim

A Valsa nº 6

2007-06-09T13:44:00.000-03:00

(CENÁRIO SEM MÓVEIS. APENAS UM PIANO BRANCO. FUNDO DE CORTINAS VERMELHAS. UMA ADOLESCENTE SENTADA AO PIANO. VESTIDA COMO QUE PARA UM PRIMEIRO BAILE. ROSTO ATORMENTADO, QUE FAZ LEMBRAR CERTAS MÁSCARAS ANTIGAS. MÃOS POUSADAS SOBRE AS TECLAS. AO FUNDO, O RUMOR DO BOMBO, QUE ACOMPANHARÁ TODA A AÇÃO. AO ABRIR-SE O PANO A CENA ESTÁ MERGULHADA NA SOMBRA. APENAS UMA ÚNICA LUZ, INCIDINDO SOBRE O ROSTO DA MOCINHA. E, ENTÃO, ELA EXECUTA UM TRECHO DA VALSA N9 6, DE CHOPIN. SEU ROSTO PASSA A EXPRIMIR PAIXÃO, QUASE O ÊXTASE AMOROSO. CORTA BRUSCAMENTE A MÚSICA. ILUMINA-SE O RESTO DO PALCO. A MOCINHA ERGUE-SE, SEM SAIR DO LUGAR. TERROR.)

Ontem fui ver a apresentação dessa bela obra de Nelson Rodrigues.
Um monólogo onde uma menina de 15 anos é brutalmente assassinada pelo amante.
O texto é magnífico, a montagem foi bem feita, mas o que me chamou a atenção realmente, foi que podemos facilmente traçar um paralelo entre Sônia, a personagem, e a juventude atual.
Coisas estranhas acontecem, o amante que deveria preteger essa criança, a esmaga com atos de crueldade.
O governo empurra o punhal cada vez mais fundo nas costas daqueles que serão os eleitores de amanhã. Punhal de prata, de penetração macia... quase indolor.
É cruel ter que abrir o jornal todo dia e ver que parece não haver ninguem confiável pra se eleger atualmente. Seria engraçado se não fosse trágico.
Mas a culpa não cai somente no amante, não. Temos culpa no cartório também.
A capacidade crítica parece que se eximiu dos pensamentos. O que vale é ter um tênis legal e sair bem nas fotos da balada. E a política? Que chato, coisa de velho. É tudo ladrão, eu num quero fazer parte disso não.
Infelizmente é o que se ouve nos corredores. O país é uma canoa sem rumo.
Não podemos deixar que o espetáculo acabe e Sônia esteja morta. Somos os autores dessa história e como Nelson, se ele quisesse, o final poderia ser outro. A diferença é que ele escreveu pra teatro e nós escrevemos pra nossas próprias vidas.

Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim
=]

Leminskando

2007-06-02T17:58:00.001-03:00

Poema não rimante

Radiante, ofegante
Refletindo o tão distante
Don Quixote de Cervantes.
Ora um catito infante
Meio certo, meio errante
Por um pasto verdejante.
Se uma rima é importante
Quero ser inebriante
Pra seu peito cativante,
Tal latão ou diamante,
Mas que seja interessante
E não simplesmente combinADO.

Entra na comunidade do Paulo Leminski.
Você pode exercitar seu dom de escrever, lá nos tópicos - Ela disse.
E lá fui eu. Entrei na comunidade, e o primeiro tópico que vi, era:

"Escreva alguns versos para a pessoa do post acima"

Pois bem, lá fui eu me meter a besta e dar uma de poeta.
O resultado foi o texto que abre essa postagem. Meu senso crítico, quando se trata de poesia, é meio fraco. Pra falar a verdade nunca fui um apaixonado por poesia.
Tenho meus ícones na literatura e na música e dificilmente algo além daquilo me impressiona. Insensibilidade minha, talvez, mas na minha visão, a poesia por si só deve tocar a alma.
Traduzindo isso tudo, eu não 'manjo' naaaaaaaaaaada de poesia, então desculpem-me os poetas por minha heresia.
Hehehehhehe

O fato é que - como diria o poeta - tudo vale a pena quando a alma não é pequena.
Esse ramo é perigosíssimo, já que os monstros da palavra estão nos olhando das eternas academias de letras. Só de pegar o lápis - ou o teclado, que seja - uma certa responsabilidade nos vem às costas.
Também não sei se devo mergulhar em livros de poesia, pra aprender e então dizer, " eu sei escrever poesia", ou deixar a intuição me mostrar o caminho que devo seguir.
Enquanto não me decido, acho melhor não fazer muitos versos pro post acima.

OBS: obrigado Elisa, pelo "Leminski".

Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim
=]

Sobre o que falar?

2007-05-31T23:03:00.000-03:00

Finalmente consegui criar um espaço pra falar o que eu quiser, hehehehehe.
É bem verdade que as coisas não são assim né, tudo tem que ser como deve ser, mas o importante é ter um lugar pra expressar as idéias não é mesmo?!
Bom, tanto tempo querendo ter um espaço assim que na hora de criar me veio na cabeça aquela pergunta:

"O que escrever na minha primeira postagem?"

Não apenas por se tratar da primeira, mas porque atualmente existem tantos assuntos em alta, política, futebol, o pan que se aproxima, as loucuras que acontecem no cotidiano, em fim, uma leva de assuntos.
O fato é que qualquer um desses papos podem parecer um tanto quanto clichê, e de fato são, para essa ocasião são sim.
Existe a necessidade de ser mais profundo ou menos profundo,não sei, esses temas são muito 'meio-termo'. Posso estar errado, claro, e essa possibilidade não é pequena, no entanto é isso que sinto.

Sobre o que falar então? Vejamos... derrepente uma piada cairia bem pra aliviar a tensão... não, não, isso seria semelhante a falar de política.
Quem sabe uma história bem dramática?
Acho que não, isso me lembra muito a faculdade - heheheheheh.
É... realmente a primeira postagem é um tanto difícil...
Isso é ótimo, agora sei que não faltarão assuntos para as próximas postagens. Acho que vou até fazer uma lista das coisas que eu preciso falar.
Ihhhhhh, uma lista seria bom mesmo, infelizmente não fui abençoado com uma das melhores memórias do 'mercado', aliás, acho que minha memória é boa sim, eu sempre fiz teatro e nunca tive problemas com texto... a não ser certa vez...

Estava lá eu, a frente de uma peça, lembro como se fosse ontem, a peça era sobre natureza, era até engraçado. A história de um bando de árvores atacadas por um feroz caçador, hahahahahah, lembrando disso agora vejo a que ponto chegamos pra ganhar pontuação na escola. Continuando, como em toda família existe uma ovelha negra, no meu grupo também tinha... e não era só uma não, era pelo menos um rebanho. Na hora do ensaio elas começavam a falar, falar, falar, incansáveis e aquilo me irritava profundamente. Tal foi o nível de furor que rasguei todo o texto, disse que daquele jeito não dava, que eles mal sabiam o texto, que aquilo era inaceitável... e fui embora puto da vida.
No outro dia me pediram desculpa e tudo mais... Os ensaios continuaram, bem melhores diga-se de passagem e o dia da apresentação chegou. Foi perfeito, nosso grupo tava magnífico, todo mundo mandou bem no texto e quando chega minha vez... eis que o famoso branco me vem à mente.
Putz, que terrível hem, parecia que eu estava vivendo uma fábula - hahahahhahaah. Depois tive que aguentar as gracinhas né, claaaaaaaaaaro.
Mas foi interessante, uma boa esperiência, aprendi a relevar questões fúteis e nunca mais esqueci outro texto.

Lindo né... pois é, e mais lindo ainda é que sem perceber eu já fiz minha primeira postagem.
E foi mais fácil que parecia.
Agora que já está terminando veio um belo assunto à minha cabeça... o porquê do título do blog.
Mas esse vai ficar pra próxima viagem, ok?!

Para todos,
abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim.
=]